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Une simple lettre damour: roman Yann Moix

Une simple lettre damour: roman

Yann Moix

Published
ISBN : 9782246857693
Hardcover
144 pages
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 About the Book 

Mon «amour»,Me voici de retour. Jai fait bon voyage et je te remercie pour les éprouvantes démarches que tu as effectuées auprès de la banque pendant mon absence. Sans ton intervention, ma carte de crédit ayant été bloquée, je serais probablementMoreMon «amour»,Me voici de retour. Jai fait bon voyage et je te remercie pour les éprouvantes démarches que tu as effectuées auprès de la banque pendant mon absence. Sans ton intervention, ma carte de crédit ayant été bloquée, je serais probablement encore à New York. Un New York inédit puisque ceût été un New York à la rue. Encore une occasion ratée ! A trimballer son confort jusquaux antipodes, on finit par ne plus voyager vraiment. Il faut saisir le monde par les aisselles, non par les palaces. On perce mieux les mystères de lunivers en finissant clochard dans sa propre venelle que muni de sa carte Visa sur lAmazone à Belém do Para. Les géographies sont moins exotiques que limprévu. Ce ne sont pas les pays qui dépaysent, mais les événements.Lévénement est toujours victorieux du monde. Il trahit les prévisions, assassine les théories. La réalité ne lui résiste jamais. Il a raison, il règne : car il a eu lieu. Et tout ce qui na pas eu lieu se tait devant sa prééminence. Tout ce qui a failli avoir lieu cède la place, honteux, rampant, se faisant tout petit. Lévénement écrase soudain les hommes de son évidence. En une fraction de seconde, lévénement nous impose ses conditions. Il était impensable, le voici irréversible. Et le voici définitif - et le voici vainqueur de tout. Cet imposteur vient darracher dun seul coup, «t à jamais, toute la légitimité disponible dans lunivers. Quand il est désastre, il est irréparable. Quand il est inimaginable, il a lieu quand même. Ainsi, on saime, on rompt - une poignée dautomnes passent : on meurt.Je ne crois pas à lamour posthume : ces gens qui saiment au Ciel. Cest ici qua lieu la série des tourments - lamour posthume est légué dans la viande de lenfant fait, qui porte des gènes autrefois amoureux les uns des autres, des gamètes jadis emmêlés les uns aux autres dans un peu de sueur, de soleil, de sperme, de bleu. Celui qui porte les découragements, les souffrances de notre passage, de notre rumeur dépassée, cest lui, cest lenfant : et son apparition contient, appelle notre disparition. Estuaire de nos nuits, lenfant, réceptacle de nos épisodes : résumé de nos attirances, resucée de nos sangs. Notre Ciel, cest lenfant : nous allons vivre dedans lui, il sera notre seul au-delà. Là-haut, cest lui. Que restera-t-il de nos vertiges ? Lui. Si lon recommence, cest par lui, dans lui. Dans lui infiniment propagés, dans lui absolument propulsés. Dans lui grosso modo recommencés.